Стихи4

Восемь строф про вишнёвую дачу

Вишнёвый сад, где жили три сестры...
Где карандашный Чехова портрет...
О, Бог! Как годы медленно быстры...
Когда есть часть, то есть и всё, что нет.

Наверно, я об этой тишине
Тогда мечтал, чтоб вспомнить без сует
О всём, что было внешне и во мне,
И доискать уже на всё ответ.

О, вишня, ты опять на высоте
Длинных окОн второго этажа...
Ты снова выросла. А веточки, как те,
Что я когда-то рамами зажал...

Касаясь деревянных досок стен,
Я помню в ощущениях себя
И не могу увидеть перемен -
Я так же мыслю, по стеклу скребя...

Хотя я знаю больше в сотню раз,
Но чувства неизменны никогда.
Пусть матрица сто раз стирает нас,
Пусть мы меняем форму, как вода,

Но в каждом, во созерцании души,
Свои оттенки и акценты нот.
Просто, они чуть-чуть слышней в тиши.
И в этот миг петух как запоёт...

Неужто кто-то снова, как тогда,
Завёл курятник, по аллее вниз?..
И чувств-воспоминаний череда...
Какой судьба мне сделала сюрприз...

А я сижу, чтоб чувства не спугнуть,
Всё так же, полубоком, на окне.
Я не спешу понять - лишь заглянуть
Во что-то неизвестное во мне.

----

Восемь строф про блиц-вспоминание снов    (/ Восемь строф. Блиц-воспоминание снов / Пёстрая вереница (Восемь строф о блице снов))

Мне то спится, то не спится,
То попала в глаз ресница...
Я сейчас на той границе,
Где смешались люди, лица...

Под софой, на половице
Домовёнок вяжет спицей,
А мне снится, что куницей
Сплю, свернувшийся в пшенице...

В далеке стоят теплицы,
Как эксельные таблицы.
На полях, за их границей -
Все миры и все страницы...

В каждом что-нибудь творится,
А мне просто тихо спится
Под небесной плащеницей,
Как малюсенькой частице

В колыбели диспозиций,
Полюсов и дефениций -
Ставшей деревом крупице
В четырёхходовом блице.

Снится дворик, снится пицца,
Снится замок и бойница,
Снится ливень и зарница,
Снится "пять" и "единица"...

Гонки гномов в колеснице,
Запряжённых дивной птицей...
Клюв горлицы - взгляд орлицы,
Лапы кошки - хвост лисицы...

На холму стоящий рыцарь...
Острозубая столица...
Тьма солдат, которым биться...
Ангелок и ангелица...

Пруд, корыто и царица...
Всё прошло, но повториться...
Просыпаюсь. Надо бриться.
Бреясь, вспомнил, чтО мне снится...

----

Восемь строф ....    ((Дорога в просветление))

Встань и иди на пустую дорогу.
Ласточкин крик провожает весь путь.
Ноги святого подвластны лишь Богу.
Ветер, как мысли твои, будет дуть.

Мимо покошенных старых заборов,
Ветхих домишек и милых садов,
Каждой калиткой любуясь, как воры,
Мысленно гладя, сквозь окна, котов,

Всё отпустив, ничего не оставив,
Чист от любого земного греха,
Счастия в мыслях всем людям отправив,
Я ухожу в пиджаке старика.

Мимо озёр я плыву по безбрежной,
Битой дороге российской глуши.
Вечер меня обнимает так нежно
Тихой свободой открытой души...

В метрах от озера снова домишки,
Остров плавучий то там был, то здесь...
Прыгают с берега в остров мальчишки.
Где вы причалите, выдохнув спесь?..

Остров, как я, подчиняется Богу,
Слушая ветер своею листвой.
Небо ведёт его, как мои ноги -
Этих путей не понять головой.

Только задумавшись духом и сердцем,
Можно понять и предвидеть пути,
Как в дежавю, помня нужную дверцу
И не боясь против правил идти.

Встань и иди на пустую дорогу.
Ласточкин крик провожает весь путь.
Ноги святого подвластны лишь Богу.
Ветер, как мысли твои, будет дуть.

----

Восемь строф о ...........

Когда наростает бессмысленный шум,
Закрою глаза, а не уши.
Его красотой наслаждается ум
И самые чистые души.

И я подключаюсь на длинной волне
К центральной подстанции мира
И слушаю проповедь жизни во мне
Посредством вибраций эфира:

О боли и радости, зле и добре,
О разных моментах в дороге,
О том, как похожи ошибки в игре,
Хоть их вариантов так много...

Как хочется людям держаться за твердь
И срашно творить произвольно...
И так происходит духовная смерть -
И стыдно, и жалко, и больно...

Одни практикуют банальный грабёж,
Другие - обман и интриги.
Иные - за праведность: грош не найдёшь,
Но как обожают вериги...

И каждому в меру его глубины
Приходит своё наказанье.
Урок за уроком нам Богом даны,
Пока ни постигнем призванья...

Призванья творить без оглядки на мир,
Играя мирами в сознаньи.
Но жажда признания, как конвоир,
Уводит в пустые метанья:

Кто не был способен понять - не поймёт.
Его не спасёшь, не изменишь,
Лишь скажешь потом сам себе: идиот!
И всё по-другому оценишь.

----

Восемь стртоф о недостроенном храме

Институт Махариши
На Казанку глядел.
Словно Кришна, на крыше
Молча парень сидел.

Я успел это сфоткать,
Пока дом не снесли.
Получилось нечётко,
Как картина Дали.

С лейблом "Счастье в Казани"
Там построили дом.
Ну, а храм - на экране
Остаётся моём.

Только там не желаю
Покупать я квартир.
Как глаза закрываю,
Представляется мир,

Где разрушенный город
После ядерных войн
Кто-то местному вору
Продаёт за биткойн.

Номер "семь" за забором -
Дому дали такой.
А над аркою хором -
Крик ворон в упокой.

Надпись "Счастье в Казани"...
Философский подтекст...
Пара путников в рвани
Дополняют контекст.

Может, мне показалось...
Он на крыше сидел...
Мы одни здесь остались.
Я - второй - разглядел.

20:59 20.11.2023
22:04 20.11.2023

----

Восемь строф ....

Жизнь моя полна... созерцанья
От принятья до... отрицанья,
От депрессии... до улыбки,
От решения... до ошибки.

Жизнь моя полна... приключений,
Роковых делем... и мгновений,
Можно написать... много книжек,
А душа взлетает всё выше.

Вижу красоту... в закоулках,
Как в потёртых, старых шкатулках,
Фоткаю порой... что не надо -
Даже была слежка когда-то.

Мне не изложить... всё, что было -
Это б меня остановило,
Лучше размышлять... глубже дальше,
Жить не на показ... и без фальши.

Видимо, я тем... интересен:
Необычен, но... не известен,
И моложе паспорта с виду,
Словно прибыл из Атлантиды.

Занимаюсь чем - непонятно,
Скромненько живу... но не жадный,
Деньги нахожу... где Бог скажет.
Лёгкая душа не промажет.

Жизнь моя полна... созерцанья
Без войны и без... порицанья,
Без стремленья всё... успеть сразу,
Я живу внутри: дух и разум.

Жизнь моя полна... лёгкой боли
На границе счастья и воли,
На границе радости с грустью,
Жизнь такая - это исусство.

----

Восемь строф. Дао травы        ((Восемь строф про две реки))

Бросишь сачёк и присядешь на камень -
Бабочка сядет сама на плечё.
То, что отпустим, останется с нами:
Всякий, кого отпустил - обречён.

Бабочка крылья разводит и сводит,
Словно их нет - и опять стало два...
Соединяя в уме антиподы,
Мы станем так же мудры, как трава.

Вся философия скрыта в природе:
Не для себя существует она.
Глупый проходит, а мудрый находит,
И на душе наступает весна.

Реки то схоядтся ближе друг к другу,
То отдаляются, хитро кривясь.
Я между ними шагаю по лугу,
Этим изгибам дивясь и дивясь...

Две антитезы одажды сольются,
Став глубочайшей, единой рекой.
Встану в том месте, и слёзы польются,
А после слёз наступает покой.

Так в каждой обсласти, в каждом вопросе:
Выше поднялся - сошлись полюса,
А по дороге - одни перекосы
И вразнобой говорят голоса.

Вижу, моя тропа тоже виляет.
Ближе ли, дальше единый поток...
Встречи с рекою во мне оставляют
Смысл для духа и силы для ног.

Из океана поднимутся тучи
И оросятся поля и леса.
Помните, капли, ручьями бегуче,
Что ваш источник у всех - небеса.

----

Восемь строф о ....

Всё, что думал, окажется по-другому,
Всё, что было, окажется не таким.
Чтоб тебя не резало по живому,
Принимай заранее мир другим.

Повиси на ветке вниз головою,
Посмотри на лица других людей,
Посмотри на жизнь, и поймёшь, какою
Бытиё пропитано из идей.

К сожаленью, плоское не потрогать,
И как только прибавишь одну шкалу,
Всё, что думал раньше - уже не много:
Ты - турист, взобравшийся на скалу.

Можно очень подробно унать о чём-то,
А потом узнаешь, что всё не так.
В одной плоскости, даже скача экспромтом,
Всё равно окажется, что дурак.

Почему зелёный - у всех зелёный?..
Почему число Пи - примерно три?..
Как понять физические законы?..
Над любым, что видешь сейчас, замри...

Половина ответов найдётся в чувствах,
Половину - ещё предстоит понять.
Только поиск сути даёт искусство
Всё на свете вместе объединять.

Мы по дереву мира, как божьи птицы,
От ствола, по веточкам, до листков...
Если знанья - разрозненные крупицы,
То для них достаточно дураков.

Всё, что думал, окажется по-другому,
Всё, что было, окажется не таким.
Оглянись и взгляни на былое снова...
И поймёшь, что всё прочее - не экстрим.

----

(можно было бы после стихотворения про двор детства, но оно не 8 строф)

Восемь строф. Художник слова / Поэзия бомжей

Моя шуба пахнет моими снами.
Я простой российский подъездный бомж.
Где-то, в Индии, звали меня бы Свами,
А я здесь - не с вами, и не похож.

Обойдя свой дом и попав на трассу,
Я сижу у ваших спешащих ног,
Иногда угрюмо вздыхая басом.
У стены нахохлился голубок.

Подошёл, на корточки сел напротив.
- Ты такой же, как я, - говорю ему:
Посмотрю на тебя, если ты не против.
Да тебе интересно и самому...

Когда сил не много, приходит мудрость,
И напрасно не сделаешь взмах крылом.
Может быть, ещё доживёшь до утра.
Я бы тоже хотел полететь орлом...

Голубь смотрит внимательно красным глазом,
Понимая, что я для него не враг.
Без беды и несчастья бы мы ни разу
Не сидели и не говорили так...

За моей спиною проходят ноги...
За твоей спиною - высокий дом.
Этот миг достоин кистей Ван Гога.
Может быть, для этого и живём.

Я не знаю, кто из прохожих - мастер,
Но я чувствую сердцем, он видит нас.
Значит, в этом наше земное счастье -
Стать предметом его просветлённых глаз.

У нас нет ни пенсии, ни квартиры...
Только воздух, и ноги людей, и боль,
Но мы будем в лучших музеях мира.
Нам судьба послала такую роль.

----

8 строф
Крайняя ветка

Закат последних дней большого лета...
У берега сосновый лес стоит.
В последних, недоступных лучах света
Последняя из веточек горит.

День кончится с его последней веткой.
О, сколько было за день на душе...
Смогу ли осознать? Смогу ли метко
Изобразить всё-всё в карандаше?..

Как на рисунке старого Китая,
Одна лишь ветка яротсно видна,
Толи окна, толи души касаясь.
И так прощалась с солнышком она

На высоте, куда не дотянуться,
И в пустоте, в котрой целый мир,
Напоминая нА день оглянуться
Сквозь предзакатных облаков пунктир.

Далёкий крик детей про всё напомнит -
Весёлый спор в неведомой игре...
Ни ветерка... И за минуту ровно
День прогорает в мыслях, как в костре.

Я лягу спать, и дни мои сольются
В историю познания себя,
Над повтореньем галки рассмеются
Последним эхом мой канат рубя,

И лодка бесконечных размышлений
Отчалит от причала сего дня.
Я в ней сижу, обняв свои колени,
И волны мыслей в даль несут меня.

Неповторимо всё, неуловимо...
Лишь размышляя, можно сохранить,
Когда теченье вновь проносит мимо,
Плетя похожих чувств и мыслей нить.

----

Восемь перетекающих образов из истории человечества, которые привиделись в фонарях, когда ехал, сидя спиной вперёд    (Восемь строф про фонари/Краткая история человечества)

Предо мной возникают картины:
Из пещеры выходит дикарь
И, заметив дрожжанье травинок,
Метит камнем в какую-то тварь.

Бросив на пол промокший ботинок
И потребовав срочно "вискарь",
Ноги греет старик у камина
И листает для внука букварь.

Молит Бога неистовый инок,
Облачившись в отрепье и старь,
А потом бьёт шедевры из глины
Потому, что остался бунтарь.

Вот, толпа наступает под флагом,
Генерал пушкарю кричит "жарь".
Кто-то только что принял присягу,
И его убивает пушкарь.

Дикий Билл и отели Чикаго,
Где глумился горбатый главарь -
Всё ушло, как забытая сага,
Как из рухнувших стен - паномарь.

Программист исправлял свои баги,
И технарь проклянал календарь,
И из ста чертежей на бумаге
Лишь один приняла секретарь.

Вот, и робот фихтует на шпаге.
Дроны носятся, где же глухарь?..
Люди строят за благами блага,
Жизнь былую кладя на алтарь.

И стихи сочинял бедолага,
А его все дразнили "глупарь".
Каждый век уходил с своим флагом,
Удаляясь, как каждый фонарь...

----

Кто я?

Как пролетевший поезд с пустыми вагонами,
Как нейрон, потерявший связи,
Как покупатель с просроченными талонами,
Как батон, испачканный в грязи,

Как парашютист без инструктора,
Как индеец во Франции,
Как троллейбус без кондуктора,
Как дачник, вышедший не на той станции,

Как оскал неядовитой змеи,
Как печенье в магазине, которое клюют воробьи,
Я в этом мире - корабль, оставленный на мели.

----

Восемь строф про дачную дорогу

Я чувствую, шагая по асфальту,
Сакральный смысл брошенных дорог.
Взглянув наверх, я в мыслях делал сальто,
Когда входил в их сущностный поток.

Прохожих впереди и за спиною
Немного летним вечером идёт
Со мною между небом и землёю,
На миг роднёю, куда путь ведёт.

Они подобны ближним и далёким,
С которыми идётся часть пути:
И встречные, мелькнувшие немного,
И те, с кем ещё долго нам идти...

Вокруг - заборы, старые калитки,
Ворота и концы других дорог.
Я мысленно пишу стихи на свитке,
Которых сочинить тогда не мог.

Порой над головой свисают ветки...
Слышны удары чьих-то молотков,
И голоса далёкие, и детки
Из неизвестных дач и уголков...

Всё повторялось, как бывало прежде,
И в вариантах представлялось мне.
А я иду с оправданной надеждой,
Что этот мир чудесный - не во сне.

Я вижу за воротами порою
Бескрайние дорожки меж домов.
В один из них и ты швырнут игрою,
И слышишь ту же красоту шумов.

Ты соченишь по-новой те же строки,
Великий, неизвестный мне поэт,
Про дзен и философию дороги,
И там, на ней, мелькнёт мой силуэт.

----

(из старого)

Восемь благодарных строф

Не говори про суету -
Меня здесь нет.
Я вижу только пустоту
И ласковый свет.

Всё по-другому, чем ты знал -
Шагни в него...
Не бойся, это не финал -
Начало всего.

Пусть слёзы льются, как роса -
Задет листок.
Так познаются Небеса,
Касается Бог.

Иди сквозь утренний туман
На первый луч.
Легко раздвинется бурьян -
Приятно колюч.

Иное виденье наук,
Где всё во всём,
Как разбегающийся круг
И притча Басё.

А души, каплями росы
Над озерцом,
Свисают, полные красы,
Как перед концом.

Не бойся, это не финал
Для них и нас,
Кто не забылся, не застрял
В земном, не погас.

Нам столько предстоит понять
И сотворить,
Что светом свет хочу обнять
И благодарить.

----

Восемь строф с одной цитатой

За окном цветочки растут в горшочках
И стреляют стеблями в высоту.
Я хочу с долгами поставить точку
Пред людьми, и просто идти в мечту.

Домофоны чьи-то звучат красиво...
Из двери по леснице прыгнул кот -
Так свободно, весело и игрево,
Так счастливо, зная, что он живёт.

На углу - склонившаяся берёза,
Опускается солнце по веткам вниз...
Ребетня и взрослые в разных позах...
Воробьи, щебечущие на бис...

Вот, опавшие листья клёна
Подоконник с монетами в свете дня...
Без любви ощущаю себя влюблённым -
В то, что было и будет вокруг меня.

На забор, напротив, садится голубь -
Прохожу, как мимо своей души...
Зайчик солнечный снова бежит по полу -
От окна и ветра ко мне спешит.

Размышленья ребёнка в подвале дачи,
Переполненном мусором всех мастей...
Все мои удачи и неудачи...
Все моменты добрых и злых вестей...

Мы проходим снова пути чужие,
Но в деталях маленьких - благодать.
Если всё почти сотрёт амнезия,
Они будут радовать и страдать.

Я, конечно, знаю, что всё конечно,
Но, цитирую (ибо писал не сам):
Это всё остаётся со мной навечно,
Что бы там ни решили на небесах.

----

Восемь строф про вечный вечер

Когда души опять соберутся, как звёзды, на небе
(Приходи, когда хочешь - неважно, там времени нет.
И тебя не удержат земные железные цепи),
Там все знают друг друга. Известность мирская - лишь бред.

Им не важно, какие у них на игре были роли.
Важно, как помогли эти роли познать бытиё.
Если нужно философу боли - спасибо и боли.
Если слабому нужен комфорт, он получит своё.

Капля вечности в тихом дворе утолит мою жажду.
Остальным я упился уже, лишь едва пригубив.
Каждый всё получает, что для него истинно важно,
Остальными вещам за это судьбе заплатив.

Разлетаются где-от миры облаками галактик.
Мы живём лишь в одном из десятков случайных миров.
Мы не знаем всех правил, законов, стратегий и тактик,
Но пока мы чисты, не так важно, что ветер суров.

Он приносит всегда перемены для наших раздумий.
Обнимая колени свои, мы мудреем под ним.
Словно новое тело, одев на себя кугуруми,
Отправляемся дальше, в игру, сквозь туманы и дым.

Паутины рисуют на окнах таинственно знаки
И вздыхает гора иногда, словно спящий пророк.
Со двора прямо в небо восходит лай вечный собаки.
Я душой на баконе поймать красоту его смог:

Вместе с эхом взлетел на исходную точку - на сервер,
Где все роли в один сплетены динамический код,
И в потоке не важно, кто будет последним, кто первым -
Всех, кто нужен игре, Бог легко сам в себе создаёт.

Посижу. Проведу рефакторинг исходного кода.
Поразмыслю о смыслах, события не торопя.
Скомпилирую сам себя в разных веках и народах.
По следам цифровым в кодах каждого встречу себя.

----

Восемь строф для близкой души

Среди ложных воспоминаний
И потерянных версий нас,
На перекрёстке сознаний
Мы встречались уже не раз.

Так и после Большого Взрыва
Будем в новой вселенной жить
На расстояньи прорыва,
Где не нужно и рядом быть.

Так, конечно же, будет лучше -
Зачем рядом, когда внутри?
Постигая миры всё чутче,
Просто мысленно говори...

Мы оставим друг другу письма,
Что дойдут через сотни лет,
Через наши планеты снобизма,
Через сотни других планет...

Я сегодня пишу о вечном,
И, наверное, ты прочтёшь.
Молнией по дороге млечной
Тебе передастся дрожь.

Может, будет другая эра
И уже исказится слог,
Но мы мерим одною мерой
И над нами всё тот же Бог.

Может, ты живёшь под землёю
Или в шатле летишь к звезде,
Но всё, что было с тобою,
Происходит всегда, везде.

Чем мы ниже опустим взоры
В глубину своих вечных душь,
Тем быстрей по "кротовым норам"
Мои чувства прорежут глушь.

----

8 строф о себе

Я - тень потухшего костра,
Я - отраженье пустоты.
Мой дом построен на ветрах,
А мысли - лучшие мосты.

Я - блеск разбитого стекла.
Я - крест, несущий сам себя.
Я - дом, в котором нет угла.
Я плачу в счастье, рад - скорбя.

Я - точка первая пути,
Куда вернулся под закат,
Когда весь мир успел пройти,
И в ней открылся истин клад.

Я - стриж, кружащий над двором,
Я - крик, из форточки, детей,
Я - плеск, гудок, пустой паром
И дом, пустой после гостей.

Я - ком, что в горле от тоски
О том, что мне не передать.
Я - чувство всех перил руки
И окон, где случалось ждать.

Я - сон сквозь школьную тетрадь,
Балкон соседей, где закат,
И я - озёр у дачи гладь
И наш, в вечернем свете, сад.

Я - дуб у рощи на краю
И та высокая сосна...
Возможно, помнишь и свою?
Или она у нас одна?..

Я - то кольцо среди дорог,
Где часто делал поворот.
Я - дверь квартиры и порог.
Я - дух и стен, и их пустот.

----

Восемь строф о смысле жизни

Во мне так много тишины,
Как в гвалте суеты,
Когда, без личной в том вины,
И ты уже - не ты,

Смешавшись с звуками вокруг,
Становишься ничем,
И взглядом Бога смотришь вдруг,
Поднявшись надо всем...

Тебе не нужно отходить,
Ведь рядом - глубина.
И можно кинуться и плыть,
Не достигая дна...

И мир любить способен ты,
Как образ мыслей вслух,
Не убегая суеты,
Но к страсти ставши глух,

Не замыкаясь на одной
Из целей и идей,
Но вдохновляясь глубиной
Всех аналогий с ней

И видя вечную игру
Со сменой парадигм.
Спасибо бытия костру
За круговерть энигм.

Пусть руки делают дела
И ноги в даль ведут -
Я не сгорю в делах до тла,
Если душа не тут,

И если в каждом деле дел
Я вижу космос весь -
Не зря на землю прилетел
И суечусь я здесь.

----

8 строф про Бога

Мой бог есть бог опавших листьев,
Закатов бог и тишины...
Бог вечных осознаний истин
И света чистого Луны.

Бог грома, молнии и ливня,
Бог первых лучиков весны,
Бог совпадений в жизни дивных,
Бог книг не писанных стены...

Бог отражений на асфальте,
Теней вечерних во дворе...
Бог, слышный в стаях галок, гвалте
И эхом - в салочки игре...

Бог карт, разбросанных у лавок,
Купюр, летящих по земле...
Стихов, написанных без правок,
Лежащих в старом барахле...

Ты Бог прогулок одиноих
И парка древнего корней,
Знакомых с детства, неглубоких,
Но вросших в глубину во мне.

Мой бог последнего трамвая,
Плывущих медленно фигур,
Далёких городских окраин,
Куда уходят сонмы фур...

Бог всех конфессий и религий,
Бог всех этапов на пути,
Во всём живущий, многоликий,
Кого сложней всего найти...

Господь любви, но не к чему-то -
Любви, творящей от себя,
Любви, возникшей ниоткуда.
Любви вселенной и тебя.

----

8 строф на обратной стороне Луны

Нептун в обители Урана,
Как Солнце в Рыбах засветил.
Взошла Луна из океана,
И люди вышли из могил.

На пять минут приотворился
Затмений лунных коридор,
И всяк, заблудший в нём, явился,
Как в день сурка сурки из нор.

От плена лунного свободный,
Сквозь призму полубытия,
Сам для себя, как инородный:
Не знаю, жил ли это я?..

Не может быть, чтоб я так сильно
Переживал за жизнь и смерть,
Боялся за неё умильно,
Как будто что-то стоит твердь...

Возможно, в поиске ответов
На тёмной стороне Луны
Мне б были лучшим из советов
Воспоминания весны...

Поиск причин своих ошибок
И понимания людей...
В игре аквариумных рыбок
Познанье образов идей...

Я жизнь земную выпил залпом,
А мог так много ощутить...
Как будто я прожил для галки,
Лишь чтобы что-то получить.

И вот, сижу в пространном мире...
В суперпозиции глаза...
Как я не видел его шире
Всего лишь жизнь тому назад?..

----

8 строф о размышленьях

Не кончаются лунные сутки...
Мысли строем бегут облаков,
Освящаясь в одном промежутке,    / на четверть минутки
Вокруг нимба Луны берегов,

Где мой взгляд, неизменно застывший,
Видит в ауре лунной весь свет,
Размышляя над бывшим, не бывшим...
Пролетающим в мыслях в ответ.

Вижу там ураганы, и споры,
И младенцев на божьих весах...
И напраслину всех разговоров...
И обратный отсчёт на часах...

Вижу выбор наглядных решений,
Что ведут в пустоту суеты,
Или путь в глубину размышлений,
Не понятный "борцам" правоты.

Вижу весь этот мир из тумана -
Тот, что кажется твердью для них...
Даже стих мне записывать рано...
Он - последний, добавочный штрих.

Пусть они всё сто раз перепишут
И оставят руины руин...
Всё равно ведь меня не услышат...
Всё равно я останусь один.

Захватила своим притяженьем,
От Земли оторвала Луна,
Будто это не тучи в движенье,
А полёт мой рисует она.

Там, со скоростью света и мысли,
Я за ночь пролетаю века
И к утру, возвращаясь из присны,
Удивляюсь: всё так же пока...

----

Восемь строф про окно на кухне

В одной из версий мирозданья
Смотрел сквозь шторы из окна...
И приходило пониманье,
Что эта форма - не одна.

Казалось, что всё это было
В иных контекстах и мирах,
И в мыслях я изо всей силы
Приветы слал себе добра,

Стараясь передать то чувство,
Что я всё знаю в этот миг.
И слышал я в ответ - безустный
И грустный... И счастливый крик.

Мне было три-четыре года,
И я хотел понять исход,
По горизонту, как штрих-коду,
Читая будущего ход.

Он говорил, что всё свершится,
Благие сбудутся мечты,
И то, что сквозь реальность снится,
Сойдёт с небесной высоты -

Сойдёт сквозь слёзы, размышленья,
Ни для кого не ясный труд -
Сойдёт, как ангельское пенье
Среди земных всеобщих пут,

Среди опасностей, позора,
Непонимания людей -
Сойдёт красиво и нескоро,
Как дОлжно для больших идей.

Из той квартиры, через шторы,
Я снова буду в даль смотреть...
И совпадут с собою взоры
Сквозь шторы призрачную сеть.

----

Восемь строф о трамвае

Трамвай в оранжевом закате,
Прозрачный, едит по мосту,
И в созерцанья аромате
Я вижу эту красоту...

Как будто Бог присел пониже
И смотрит каждому в лицо...
Я в этом свете в каждом вижу
Того, кого зовут Творцом.

Я понимаю смысл боли,
И совершенство кривизны,
И все на свете полуроли,
В которых мы заключены...

Я здесь один, и я здесь в каждом.
И я смотрю себе в глаза.
И говорю с собой о важном
Сейчас, и сотни лет назад,

Ведя такие размышленья
В эксперименте во плоти
Для облегчения мышленья,
Чтоб память в образах нести,

Потом забыть, и всё с начала...
По ветви логики иной
Шагать от нового причала,
Неся в себе весь мир, как Ной,

И, даже прошлого не зная,
В себе так много ощущать,
Что размышлять, не уставая,
И чувства в мысли воплощать.

Трамвай в оранжевом закате,
Прозрачный, едит по мосту...
Мир, как в неписанном трактате,
Мне стал понятен на свету.

----