Здесь стихи прорастают травами,
От них кружится голова.
Удаляясь с его уставами,
Мир мне шепчет свои слова,
Но они здесь приятно, ласково,
Помогают взглянуть на свет,
Где за хрупкими твёрдо-масками
Ничего, кроме мысли, нет.
И ты рад их игре задумчивой,
Как помощнице повестей.
И не может быть, верно, лучшего,
Чем ирония про страстей.
И не может быть, верно, лучшего,
Чем бездвижная глубина,
Что величее солнца жгучего
И любого земного сна.
Эти мысли однажды вспомнятся
На работе, в суетах зим,
И поймёшь, что важнее конницы -
Поднимаемый ею дым,
И увидишь за явным - тайное,
За щелями - свои миры,
И бескрайним вдруг станет крайнее,
И понравятся, как костры,
Просмотров: 1933 |
Автор: Илья |
Дата: 29.01.2014
|
Соцсети
Живой Журнал
Аура
Твиттер
Свободные философы
Друзья здоровья
Подписка
Архив записей
Комментарии
Все права принадлежат Свету © [-∞;+∞]