Здесь стихи прорастают травами, От них кружится голова. Удаляясь с его уставами, Мир мне шепчет свои слова,
Но они здесь приятно, ласково, Помогают взглянуть на свет, Где за хрупкими твёрдо-масками Ничего, кроме мысли, нет.
И ты рад их игре задумчивой, Как помощнице повестей. И не может быть, верно, лучшего, Чем ирония про страстей.
И не может быть, верно, лучшего, Чем бездвижная глубина, Что величее солнца жгучего И любого земного сна.
Эти мысли однажды вспомнятся На работе, в суетах зим, И поймёшь, что важнее конницы - Поднимаемый ею дым,
И увидишь за явным - тайное, За щелями - свои миры, И бескрайним вдруг станет крайнее, И понравятся, как костры,
Все дела бесполезно-мелкие В шестерёнках больших часов, Где созвездия кружат белками Между стрелок густых лесов,
И вращает тебя, как замертво, Ибо ты возрождён в Ином. В левой длани жужжит твой ка́мертон, А в сознаньи - кружит бином... | 
Похожие материалы
Соцсети
Живой Журнал
Аура
Твиттер
Свободные философы
Друзья здоровья
Подписка
Архив записей
0
Все права принадлежат Свету © [-∞;+∞]