Восьмистрофие утра

Автобус едет. Женщины, каляски
Бегут в окне ему на перегон...
Так с детства люди привыкают к тряске,
В которой жизнь проносится, как сон.

Взгляни: она мягка и монотонна
За непрерывной гонкой и войной,
И для души возвышенной - бездонна,
Как глубина горячки у больной.

Жар позволяет чуточку подняться
Над всем, происходящим в этом сне,
И ни за что уже не волноваться,
А наслаждаться притчей, как извне.

Свои-чужие мысли и моменты
Похожи, словно жизнь одной души,
Разбившей варианты на фрагменты
Для киноленты, где лишь миражи.

Предав себе различные оттенки,
Душа играет в жизнях свой мотив,
Под звуки флейт обняв свои коленки
И осознав, как мир путей красив:

Как можно угадать по первым нотам,
Какой возьмёт в дальнейшем флейта тон,
Как запоёт в какой ячейке соты
(Когда у кадров совпадает фон),

К чему придёт и как преобразится,
Как отзовётся в прочих голосах,
И как её звучанье будет литься,
Всё больше удаляясь на часах.

Автобус едет. Женщины, каляски
Бегут в окне ему на перегон...
О, сколько в этой суе тайной ласки -
В познаньи сказки, что со всех сторон...