Восемь строф попутчикам

Мы мчимся, как поезд-самоубийца,
Идя за внутренней красотой,
Бесконечно творящей, сковав лица,
Рельсы над отступающей пустотой.

Друг за другом рождаются в нас вопросы,
Усложняясь по кругу былых идей.
Меж столбов прогибаясь, стальные тросы
Собирают познания тьму частей.

Кто-то сядет и вскоре обратно выйдет,
Ведь любая станция - целый мир.
Их твои глаза отрешённо видят,
Созерцая между миров эфир.

Вот, сидевший рядом - в окне проходит...
Поезд плавно тронулся, обогнав.
Всех, кто вышел раньше - опять обходит,
Вспоминаешь первых у переправ...

Им остался шаг до лесного рая,
До блаженства к домикам дач пути.
Из окна сознания понимаю,
Что напрасно к целям спешить идти:

Через пять минут я уже далёко,
И меня им больше не обогнать,
Ведь уносят мысли меня без срока,
Ибо много нужно ещё познать.

Оставаясь здесь, не имею зависть
К проносящимся у окна,
Ибо все они - это тот же я ведь
В многоликой версии жизней сна.

Остаётся лишь помахать рукою
Уходящим путникам в рай лесной.
По дороге помни, что я с тобою
И являюсь даже самим тобой.