Вижу дно пробирки: фаги... Миллионы в капле браги... Вдруг, каким-то резким шагом Через линзы двух очков,
Повинуясь дивной тяге, Словно хакер через баги, Я проник, как лось сквозь ягель, В поле, полное сверчков.
Впрочем, после передряги Это оказался лагерь, Где вдоль речки, за оврагом - Философия сочков.
Мы приходим в этот лагерь Не для зла и не для блага В роли лётчика, и скряги, И любителей щенков...
Мы приходим в этот лагерь, Чтоб писать там свои саги Вечерами на бумаге Из пернатых облаков.
И, в ребяческой отваге, Что-то ищем, как бродяги, Раскрывая свою душу Миру в качестве силков.
Пролетают в небе стяги, Чьи-то возгласы и флаги, Словно их рисуют маги Для создания мирков.
И, с того же неба, на́го Это всё смывает влага Под конец главы из саги, Где монах стоит в трико... |
Похожие материалы
Соцсети
Живой Журнал
Аура
Твиттер
Свободные философы
Друзья здоровья
Подписка
Архив записей
Все права принадлежат Свету © [-∞;+∞]