Что подошёл к священнику, словно к фее?
Хочешь услышать правду из его уст?
Бог в отпуске, а миром правят идеи,
Приводя в итоге тщетою в грусть,
Повествуя милым своим примером,
Что они от истины далеки,
Умирая сами, как лист за сквером,
Где эссе от детской худой руки.
Игры падают с неба, как из коробки,
Но ни кем не избран хранитель игр.
На одной - непонятных значений кнопки,
А другие - обычный мышонок, тигр...
Поднимает каждый себе любую
И играет, сколько желает, с ней,
Позабыв, что, как захотел такую,
Та упала из сферы его идей.
В ней зашито всё, что он в ней продумал,
Даже если это не осознал:
Как синяк от скачки на рыжей пуме,
В чём, конечно же, не её вина...
Ты опять хотел разговора с Богом?
Он сияет в свете в самом тебе.
А нужна ли миру Его подмога,
Если всё в гармонии по себе?
Вечным может быть только лишь совершенство,
Остальное - притчи и танец снов.
И не нужно миру Его главенства,
Как Ему не нужно в миру чинов.
Но, пытаясь Бога увидеть в мире,
Люди строят церкви и бьют поклон,
Люди смотрят, ищут Его, всё шире,
Когда в узком лучике спрятан Он. |
Похожие материалы
Соцсети
Живой Журнал
Аура
Твиттер
Телеграммы мыслей
Друзья здоровья
Подписка
Архив записей
Все права принадлежат Свету © [-∞;+∞]