Вчера, когда подходило 7 часов вечера, я подходил домой. У старой голубятни я увидел звезду, обрамлённую, окромлённую, ветвями одного дерева, словно картину в округлой рамке, сам рельеф которой являл собой повесть с несколькими, дополняющими друг друга, ветвями-историями. В моём распоряжении не было качественного фотоаппарата, который позволил бы запечатлеть звезду и такие тонкие ветки. Но, зная, что всё к лучшему, я шёл дальше, не оборачиваясь, ибо пытаясь понять, что интересного может из этого получиться. Ночью, собираясь ложиться спать, я записал время и место, чтобы обязательно вернуться из будущего с хорошим фотоаппаратом, или чтобы это сделал кто-нибудь за меня. Насколько же это романтично звучит сейчас, когда почти любой, прочитавший эти слова, усмехнётся им, как фантастике, а в лучшем случае - просто проникнется их литературною красотой... Однако часто именно то, что красиво, совпадает с тем, что действительно... ведь жизнь пишется не без замысла. И только записав дату и место, я вспомнил, как, увидев звезду, оглянулся на проходившего не очень далеко человека, чья походка заставила меня развернуться туда всем корпусом - редко я вижу людей с такой же, как у меня, походкой. Зимняя одежда и сумерки не оставляли шансов видеть лица, которое, как мне показалось, к тому же, было небритым. С такой маскировкой я не узнал бы себя и в нынешнем возрасте, а ему на вид - лет 50. "Куда так спешит без сумки? - подумал я - Любой бы на его месте повёл голову, когда из-за деревьев на него обернулись. Задумался о чём-то? Не хочет показать виду? Но почему? Пьяный? Но тогда походка не была бы чёткой." "На улице пахнет весной" повторяла вчера и сегодня мама. Напоминая бегового голубя, он пролетал мимо, легко одетый в пальто, а не "по-вчерашнему", в контрасте с прохожими, включая меня, забывшими, что сегодня лишь -10. Яркие брови галочкой не вызывали и подозрения на схожесть со мной, пока, всё поняв, не присмотрелся к себе в зеркале, опустив взгляд, словно на скользкий лёд. И ещё лучше всё понял, когда увидел отражение в зеркале магазина, стоя в шапке, прикрывшей уголки у бровей. Как сложно, однако, узнать самого себя... Не исключаю, что, если не в настоящем, то в будущем, имеется немало людей с подобной походкой. Стоит ли возвращаться самой душе туда, о чём она уже всё продумала (хотя написала мало)? Или ещё не всё... Любые души когда-то смогут вернуться в любое время, но жизнь, как книга, даётся им в качестве вспомогательного инструмента для размышлений. И эта жизнь, или жизни, отнюдь не привязаны к непрерывным отрезкам времени, ибо то "время", которое знают под этим словом сейчас люди, является лишь одной из семантических (смысловых) цепочек событий. А личности, души, и их тела, являются единой душой, для которой нет большой разницы в том, прилетел ли ты из будущего к себе сам, или встретился с другим собой в настоящем... Нет разных душ, есть только разные роли. Жизнь как сон, где ты можешь быть то в одной роли, то в другой, то одновременно в обоих... в зависимости от уровня твоего осознания. Так почему бы не уступить место и так хорошо продуманной роли какой-то другой своей... Но достаточно ли продуманной?.. Изменять прошлое вовсе не просто. Перед глазами всплывает лицо настойчиво махавшего мне водителя, когда, в двух минутах от упомянутой голубятни, я специально стоял поодаль от зебры, чтобы не заставить остановиться надвигающийся поток машин. Я не оказался бы под звездой в ту минуту, если бы он не остановился, и все, кто ехал за ним следом, практически меня вынудив... Так вспоминается мальчик из Терминатора с просьбой купить фотографию, чтобы его не "убил" отец. А мой беговой голубь... сможет ли он сделать хоть шаг иначе, прыгая на скорости по ледяным кочкам?.. И прежде всего - пожелает ли? Возможно, отчасти, да - но стоит ли менять прошлое какой бы то ни было помощью и советом, если во всём, что было, включая собственные решения, и содержится смысл жизни, для которого мы приходим в эту игру? Конечно, слово "игра" может побудить кого-то сделать в ней ход конём, но этот ход вряд ли окажется наилучшим. Красиво, если бы эти слова заставили в будущем сдержаться и меня самого, однако слова, как и действия - плод души и её мыслей, которая может повторить их и вновь, порой даже и через слёзы. Прежде чем свернуть к голубятне, я шёл по той же дорожке, словно себе навстречу, за парнем с девушкой в белом, как в Матрице за белым кроликом по мотивам Льюиса Кэрролла. Наверно, я улыбнусь, увидев их вновь - в лицо... или снова в спину... Совсем недавно, увидев зарисовку бегущей за белым зайцем Алисы, подумал - когда же это будет со мной?.. А немного раньше, в начале месяца, мне прокричали по телефону о мелких планах: "20-го февраля!", так что я понял знак ждать в этот день важного... Почти всё это я понял в последних минутах дня пред наступающей симметричной датой "21.02.2012", когда нумерологическая кверсумма "9", являющаяся символом памяти, превратится в "10", открыв второй порядок чисел. Прогноз на вчерашний день от астролога с сайта Ignio, версии которого я последние годы чту, как наиболее релевантные, посвящён лишь одному разыгравшемуся у Весов воображению. Задумается ли заблудший материалист, у которого это вызывает улыбку, что в физическую возможность путешествий во времени поверить должно быть ему проще, нежели в гороскопы? Однако и гороскоп в данном случае верен, ибо мир сей творит ни что иное, как разыгравшееся (наше) воображение. "Неделя может оказаться просто сумасшедшей" - зияет первая фраза из прогноза на более широкий период. И в самом деле, воображение создавало вчера немало глубоких образов. Поскольку недавно зарегистрировался в вКонтактах и ещё не заполнил своих данных, возникло желание написать вместо номера мобильного телефона "набрать 7 камней и слушать, как они дрожат на столе...", а вместо домашнего - "набрать 8 камней и слушать, как они падают в воду...", вместо другого домашнего, в доме бабушки - "прислонить ухо к стене, когда мимо пройдёт трамвай...", а вместо второго мобильного - "обнять берёзу на слабом ветре...". И вместо скайпа - "в окне маршрутки, когда едешь домой". Но ни одна из этих идей не уместилась в соответствующие поля, которые ограничили себе люди сами. И это сложилось, в том числе, для меня: пусть в шапке страницы будет чистая пустота. И только если кто-то зачем-то нажмёт на "дополнительные сведения", откроются (иные) слова, уводящие в созерцание, где и есть, истинно, я. Истинно и единственно, сливаясь со всем. "Школу падших осенних листьев" тоже не удалось "выбрать", не смотря на попытку приписать такую хотя бы Эстонии... Потому что я не заканчивал сей школы, а просто родился в ней и живу. И вижу сквозь её падшие листья свет, который выше вечной перемены времён, свет, для которого вся красота этих школ - поэзия пера. И в свете том, истинно, моя суть, и суть каждой псевдодуши, каждой роли мира сего. В полёте страстей осознание этих слов обессмысливает, но только поэзия света имеет единственный вечный смысл, который никогда не пройдёт. Символично всё в этом мире. Ведь та голубятня уже ассоциировалась у меня с пространственно-временными скачками: однажды, в сумрак, прошёл мимо усталый, и не заметил её, так что показалось, словно вместо неё осталась одна свалка. Только позавчера (точнее, вчера ночью) читал в очередной раз о путешествиях во времени (правда, спонтанных). Если я, или кто-то кроме меня, не появится посреди города, то, хотя от ближайших полесков можно дойти пешком, напомню: поездка в общественном транспорте ныне стоит обычно 18 рублей, а такси - не менее ста. Вряд ли сработает проездной... И деньги этого времени я для себя оставлю. Ни что не исключает возможности вернуться в одно мгновение десять раз, равно как можно несколько часов описывать то, что было за 5 минут. Планируя опубликовать этот текст в сети, я поставил пометку "перенесено" над ним в своём записном файле прежде, чем начал сей текст писать. И наши тела, как мысли, смогут обращаться в будущее и прошлое, и возвращаться назад, ибо тела не твёрже, а гораздо более зыбки, чем наши мысли. Ещё ожидая чудес в последние дни Водолея, которых уже случилось немало за этот месяц в пересеченьи моих путей, и приближаясь в троллейбусе к голубятне, я думал в тот день, видя редкостно-умное лицо для кондуктора: "Дай ей сейчас кто-нибудь миллион - сменит она работу на более интересную, заклепает рассудок свой, будет дни и ночи проводить в размышлениях, а как же дети и вся доброта спокойной её жизни? Отчасти благодаря таким людям и существует наша земля. Так же и мне, за исключением неких гипотетических случаев, не требуется подобной помощи, даже если ко мне спустятся поговорить ангелы - ибо всё приходит само по мере необходимости - даже в жизни земной предостаточно механизмов для сей гармонии. О, как она содержательна..." Недавно впервые получил предложение от иностранного, точнее немецкого, издательства о публикации книги на основе одной из первых моих статей по информационным технологиям, которую писал 7 лет назад. Не смотря на недосыпы того времени, тогда ещё я был бодрее и здоровее нынешних состояний, и чувствовал, что могу заложить в будущее... В течение вчерашнего дня периодически думал о восстановлении своего здоровья, чтоб быть способным сеять в будущее проекты. Вот и встретился с этим будущим. Отмечу на радость фотолюбителей, что не заметил у него сумки - должно быть, качественная фототехника в будущем, конечно, станет компактной. Чёрные пальто и шапка у этого бегового голубя были такими, как я хотел бы купить сам. Наверное, многие, встретившись с собою из будущего, поняли бы, насколько зависть смешна в межлюдьи Одной Души. И тем более, когда поняли бы, что другие люди - тоже они, и "совсем других людей" - нет. Когда появились печатные книги, в одной из первых вышли центурии Нострадамуса, который переносился в своих видениях в будущее, запечатлев землю такой, какой станет она с годами. Ныне, спустя полторы тысячи лет, появились электронные сайты, на одном из которых пишу эти слова о вчерашнем дне. Я отправлюсь в прошлое, чтобы запечатлеть звезду. Значит, в прошлом есть то, к чему хочется устремляться. В том числе и само стремление... Представляю, как, наблюдая издали, увижу со стороны, как передо мной остановились машины... Но не бегу на перехват во двор, а созерцаю, как в смущении перебегаю улицу, ступаю на тротуар... А на самом деле окажется, что, вернувшись из будущего, я буду спешить, опаздывая ко времени встречи, и опасаясь, что придётся вернуться несколько раз, и представляя, как удивляются прохожие, видя сейчас меня повторно бегущим, если я только что уже возвращался в прошлое на минуту раньше из будущего моего будущего... "В то ли междудомие забегаю?.. Наверное, нужно будет ещё пробежать дом - лучше со двора, чем если "промажу" мимо вдоль улицы... Но всё равно опаздываю..." И вдруг, не веря, за поворотом увижу сразу и голубятню, и стоящего под ней человека с рюкзачком за спиной... По закону совпадений для взволнованных увлечённых людей, по закону, который действует и при путешествиях во времени, я увижу себя, всё-таки, неожиданно. Так вот, почему прохожий имел такой быстрый шаг... И, продолжая конспирироваться быстрым своим шагом, одновременно пытаясь вспомнить собственные мысли себя, стоявшего неподалёку, подумаю: "а ведь не узнал"... А из-за угла на них обоих буду смотреть настоящий я, прилетевший из будущего впервые, и, всматриваясь в бегущего, восхищаться сходством его походки, не узнавая лица и не догадываясь, что через минуту я обнаружу, что фотоаппарат перестал работать после машины времени, и мне придётся вернуться вновь из дальнейшего будущего, когда подобные дефекты будут исключены... С улыбкою вспомнится Терминатор, вместе с которым нельзя было темпопортировать технику (наверное, если этот текст когда-нибудь будут читать, к тому времени не придётся объяснять значение этого неологизма). И я восхищусь подаренным судьбою созерцанием из-за угла за дважды самим собой... Жирная точка фона, как клякса, расположилась на моём дисплее вместо последний точки из троеточия. Словно в ней заключён переход в бесконечность. В осознание нечто большего, чем себя в трёх лицах. Значок файла-записнушки внизу экрана "Текущее 2-2" вызвал виденье потоков воды на земле. Одной воды, которая пересекается сама с собою в разных течениях, не понимая, что это она сама в будущем. К чему, однако, душе участвовать в том, что она так хорошо представила? Высокий бегущий прохожий окажется вовсе не мной. А моя душа, всмотревшись в лица из безвременья, снова воздаст абсолюту хвалу за того прохожего, ставшего для неё инструментом размышлений, благодаря которым не потребовалось возвращаться в это время в телах. И душа, видя все варианты миров из небытия... нет, не то чтобы родится этим прохожим... а уйдёт в единую душу, в которой узнает, что и он, всё-таки, был я...
Просмотров: 3333 |
Автор:
Путник Безмолвия
| Категории: смысл жизни, встреча с самим собой, путешествие во времени, сущность, время, душа, звезда, свет, машина времени
| Метки:
| Рейтинг: 0.0/0 Интересные запросы, по которым приходили на данную страницу: блог где оставляют мысли о боге (источник: Яндекс)
С момента написания этих слов я в первый раз сейчас включил телевизор. Жизнь в интернете и в себе самом отдаляет от былой роскоши его голубоватых экранов. Пол часа я вращал каналы, повинуясь на каждом из них очередному зову рекламы "переключиться". Стоянка грузовиков, искры... это начало фильма Терминатор 1. Как раз тот момент, который вспоминался мне последние дни, и вспомнился бы на моём месте любому. Момент смешной в глазах будущих поколений, создавших реальную машину времени, но момент столь красивый... Впрочем, создав первую модель, много ли будут они знать?.. На самом деле, я ожидал увидеть сей эпизод первым, когда включу телевизор. Правда, как часто бывает, уже об этом забыл. И увидел его последним. Обстоятельства напомнили, что мне пора возвращаться из квартиры бабушки и отца к себе, за компьютер. Путешествия во времени не длятся обычно долго. Ещё я ожидал услышать про НЛО в городе, но больше надеялся не услышать - ведь я буду должен неплохо маскироваться. Хотя в душе мне было бы интересно... Пора идти, но будут ещё Терминатор и 2, и 3... хотя "последний" я не смотрел (не пришло время...). Почему я оказался в тот момент у экрана? Об этом расскажет уже "Терминатор 2". Точнее, Матрица 2, или нечто подобное ей, открывающее следующий уровень понимания бытия, где время, пространство, и всё, что в них происходит, подчинено глубинным желаниям за-души и семантической (смысловой) гармонии, согласно которой образуется во вселенском танце наш мир. И дело вовсе не в механических "переходах", как может показаться в начале: и сотворённая руками механика, и не сотворённая ими, подчинена общим законам, примером которых представился этот момент из жизни. От получасового вращения каналов я уже вошёл в достаточно медитативное состояние, последняя точка в котором должна быть значимой и надолго запомниться. Это сильный, поворотный, ответ на то, почему мои, уже забытые, ожидания не оправдались. Про что же сей добавленный поздно пост и оборванный в начале первой серии фильм? Про то, что... История продолжается...
Сегодня, к стати, 90 лет моему дедушке. Он родился в День защитника отечества, 23 февраля, и заслужил много медалей. Конечно, не каждый обладатель большого числа медалей должен рождаться 23 февраля, но символизм мира знает, кому, через кого и когда он, символизм, должен о чём-то напомнить. В том числе о самом себе, словно подтверждая законы мира тому, кто и так их видит во всём. А бабушка родилась в женский праздник 8 марта. Они умерли, но мы продолжаем отмечать эти праздники. Так дни рождения служат для хороших людей тоже перелётами в будущее.
Если мы можем видеть схожее и приближаться к нему в пространстве, то почему не можем приближаться к нему во времени? Приближаясь в пространстве, мы уже приближаемся во времени - в будущем. Обходя таким образом другие сценарии, мы уже совершаем скачёк во времени, минуя то, что развивалось бы само по себе. Хотя, на самом деле, в мире и в нас уже заложены желания и решения, которые определяют сценарий. Порою мы можем лишь мысленно рассуждать о чём-то, не приближаясь к связанным объектам, если в этом нет необходимости. Хотя при этом нас могут посетить другие связанные, ассоциированные, объекты. Ведь мы сближается в мыслях с их общей сутью. Плавность переходов вовсе не является необходимой - мы, как и наши мысли, можем перемещаться в пространстве и времени, если это на самом деле окажется необходимым - перемещаться произвольно и непроизвольно, перемещаться посредством техники или глубинной вселенской механики... Наше передвижение к желанному в будущее не отличается от передвижения в прошлое - мы выбираем, с чем сблизиться, и не важно, происходило ли уже наше сближение в прошлом, или может произойти само лишь в далёком будущем. И не важно, в окружении каких событий оно произойдёт (к какому ещё "времени" эти события отнесутся)... "Времени" в кавычках, ибо времена образуются последовательностью событий, а эти последовательности для разных субъектов различны. Время условно, а времён - много.
Незадолго до изложенной встречи, 11-го февраля, я писал в своей записнушке: "Мы радуемся контакту друг с другом порою больше, чем размышлениям. Мы видим в восторге, что кто-то недавно нас искал в интернете; а потом вспоминаем, что запрос в тот день сделали сами. Так все наши встречи окажутся встречей с самим собою в других жизнях одной души."
Поэтически интересно, что было вечером предшествовавшего встрече с собой дня? Какая была обыденность... иль изюминка?.. Быть может, как раз та изюминка, что таится в самой обыденности? Как в предыдущие, так и в последующие дни из радио с кухни повторялась песня со словами "Кофе на столе / ножницы в руках / я сама в себе, / и это - единственный выход. / Спит мой кукловод. / Спит, и видит в снах ..." Вспоминалось из детства, когда днём на диване засыпал отец, и наступала странная тишина. Звуки с четырёхугольного двора, над которым возвышался наш дом, словно становились более чёткими, обособленными. Скрип качелей, хлопки выбиваемого ковра, детские голоса и детские имена в голосах бабушек повторялись из года в год. Казалось, что разносишься во времени, расслояясь, случайно или закономерно снова попав в точку, в которой сходятся времена. Как неожиданный сон отца, освобождавший точку фиксации его сознания, так и мой неожиданный выход на пересеченье времён словно открывал предо мной весь мир, предоставляя ещё более широкий и полный вид. Как хорошо жить в детстве в комнате в середине большого дома, чуть возвышающегося над прямоугольным двором, откуда доносятся все локальные отголоски, на фоне которых виден вечный, далёкий и завораживающий горизонт... А с другой стороны квартиры, под окном, вдоль дома, бежали машины по самой активной улице моего города. Нам сложно вспомнить что-либо из раннего детства, а ведь когда-то вся наша жизнь может оказаться для нас ранним детством. Как же мы вспомним всё важное, что прожили? "Плюшевый медведь / в розовых очках, / вспоминай меня, / и я запомню, конечно..." - продолжала звучать песня. Чем отличаются единичные фрагменты из глубокого детства, которые остаются с нами до самой глубокой старости твёрже любых событий? Предмет или событие периодически напоминало о них, воскрешая не завершённые мысли. И чем глубже трогали эти мысли, тем больше было предметов или событий, за которыми могла за крепиться ассоциация. Однажды, в студенческие годы, я удивил маму, описав погремушку, висевшую надо моей кроваткой в 4 и больше месяцев. "Это зелёный, а это - красный... Какой цвет твой любимый?.." - повторяла мама, и я размышлял над чувствами, хотя не мог осознать. И то, что я не мог понять до конца, заставляло меня думать вновь и вновь. Скоро погремушка перекочевала к новым игрушкам, потом - в коробку, мне было год, два, три и больше, и каждый раз она напоминала вопрос. И напоминало, как, лёжа под погремушкой, я чуть было не выбрал зелёный, поскольку слышал, что в чёрно-белом телевизоре идут красные флаги, и хотел обидеть зелёный цвет, но ведь это неправильная причина... Так, из цепочки напоминаний, со мной остался один из первых философских вопросов "что лучше?", обнаруживший себя в столь раннем детстве, рассказу о котором поверит сейчас не каждый. Потом была пирамидка с семью цветами, которая помогла осознать фиолетовый как любимый. Однако как и зелёный в сравнении с красным, выигрывая своей расслабленной трансцендентностью (суть которой я пытался, и до сих пор пытаюсь, понять), фиолетовый цвет не представлял собой лишь одну из равных форм, если смотреть на цвета из абстрагированного покоя, близкого к абсолюту. И чем дольше я менял местами кольца на пирамидке, тем лучше я понимал это. А кольца оставил в порядке, которому они соответствовали по величине, как в жизни, где для высокой души могут быть уготовлены, на первый взгляд, самые недостойные из событий. Хотя было лестно, когда самое большое, фиолетовое, кольцо из основания я перенёс в верх пирамиды, и бабушка увидела в этом творческую философскую идею, хоть я и не мог понять, что она имеет в виду.
Позднее, когда будучи ребёнком, проходил цветовые тесты в кабинете психологов, утомлял их расхождением результатов, ведь я старался смотреть на цвета из самой глубины сердца, где в белом абсолюте не было ни "хуже", ни "лучше", а были бесчисленные варианты из точек зрения, и последний в цепочке из сравненных цветов мог оказаться красивее первого. Ещё один запомнившийся из глубины детства момент вспоминался мной каждый день на протяжении многих лет и вспоминается иногда и ныне, когда с кем-то прощаюсь. Я очень хотел запомнить в тот день, что "пока" не было моим первым словом - просто его подхватила мама, учившая попрощаться с дедушкой. Я знал, что говорил раньше, но не был понят. И каждый раз, когда мама напоминала о первом слове, я вспоминал, что это неправда, но не говорил ей: в начале - потому что не умел, потом - чтобы она не перестала напоминать и я не забыл сам, если кто-то напомнит снова. Мне было обидно, что моих слов не понимали раньше, а когда я повторил по чужим устам, меня поняли. А в мире, в который пришёл, это повторялось на всё боле высоких уровнях: не столько в понимании звучания слов, сколько в понимании смыслов, которые за ними стоят. "Почему это слово должно быть моим первым? Что в нём особенного?" - думал я, - "Правда, звучание неплохое...". Однако, не правда ли, красиво прийти в этот мир со словом "пока"? Нечто подобное должно быть в жизни вечного путника. Путника души и созерцания вечеров. И в этом символизме судьба, помощница в творчестве, не оставляет выбора: "скажи дедушке Пока" - повторяла мама... И дедушка был первым, кто умер в моём детстве.
И что же было вечером предшествовавшего встрече с собой дня, наполненного упомянутой песней? По одной из рассылок Ли-ру пришло стихотворение некой Светланы Галкиной:
Quote (Светлана Галкина: Постой минуту)
Постой минуту, знаешь такую тайну? Здесь всё, на самом деле, наоборот. Миг длится вечность, наши миры случайны, И небо тесно - скажет любой пилот.
Дари планеты, звёзды бери на сдачу, Не верь в законы, глупый - иди, иди. Чему тут верить, если слепые зрячи, А ты себя просмотришь, того гляди?
Чему тут верить, если в пустыне сами Растут цветы сквозь камень и сквозь песок? А кто-то очень легко говорит глазами, Другой словами столько сказать не смог.
А всё смешаешь - Господи, так красиво, Настолько полно, кажется, только тронь - И этот мир, кувыркаясь, летит с обрыва, Летит листом кленовым в твою ладонь.
Так и я не оставил намерения запечатлеть звезду. Впервые произведение столь тронуло, что я нашёл в тот же вечер в сети автора и поинтересовался, где ещё его почитать. Автор родился в тот год, когда я написал первое стихотворение. Стихотворение о том, как возвращаются к балкону, делая круги, ласточки, о том, как проходят годы. Оно было написано в новогодние праздники, в тишине мишуры. Точнее говоря, в той задумчивости, которую способны вызвать у почти 10-летнего ребёнка повторяющиеся из года в год неожиданно-яркие и свободные дни на календаре. Давно минуло последнее лето, когда я видел с балкона ласточек, но не праздники приводил я в пример задумчивой монотонности, а их полёты давнишние. За пол-года я достаточно абстрагировался от полноты размышлений, которые они вызывали, и мог создать лаконичный, короткий стих. Хотелось сказать Свете Галкиной: эти стихи сделают тебя известной, очень известной, но очень нескоро. Но что такое известность, если люди - одна душа? И кто есть автор, если строки передаются тому, кто на данный момент способен озариться ими в свободе от связанных и последующих мыслей?.. Автор всей этой системы из жизней - единая сверхдуша. А люди, как галки (точнее, ласточки) делают круги, отражая себя друг в друге, словно заменяя друг друга в миссиях, кто больше к чему способен. Толи вернулась та же, и та же... то ли уже другая в их разрозненной, с писком летящей, кучке... И условная конкретность теряет своё значение под превосходящим единством духа... Как многое я мыслил в дни детства, сидя на табурете балкона... И просто чувствовал, не умея сформулировать, но постепенно осознавая чувства, как предметы, что есть в руках. Как возвращаются мысли в делах и в мыслях... Как возвращаются в формах их проявлений и ситуациях всё новых и новых видов... Как отражаются законы на разных уровнях эпостасий... И всё это - в красоте бесконечного времени. И хотя всё утихнет с последней ласточкой, завтра вечером оно повторится вновь. Повторится в старом и новом одновременно... Даже не столько "оно" повторится, сколько моё временное, краткое, присутствие в нём, ибо сами полёты почти что не прерывались, рано утром начинаясь снова. Точнее говоря, не прерываясь вовсе, продолжаясь в далёких дворах в других городах, странах, планетах... о которых словно повествуют второй главой раскрывшиеся звёзды небес. А наступившая тишина, пасом неведомому, намекает поднять голову в высоту...
Одно время среди стихов в базе данных национального корпуса русского языка самым распространённым словом было женское имя Света. Так причудливо напомнил о себе первоисходный Свет, объединяющий времена, людей и поэтов... И для поэта это подходящее имя. А мне от самого себя вернулись в предшествующую ночь в стихах другие давние мысли, воскреснувшие от повторения ситуации. Оголение улицы из-под снега представило собою пересечение с прошлым и будущим:
Quote
На крышах больше нет охапок снега - Их чистили неделю до весны. Без снега снова поездов пробеги В ночи, с опушки города, слышны.
Об этом одиноческая радость Разносится беззвучно в пустоте Уснувшего глубоко жизни сада На общей с поездами долготе.
Редкий случай, когда афиширую стихи, вечно уходящие "в стол". Это были последние дни "месяца" водолея, и, одновременно, первые годы его эпохи. Уходящая эра рыб помогла стать рыболовам ловцами душ человеческих, сделав мир, которым управляет красота слов, но в котором забыта красота безмолвия. И всякий, кто стал ловцом, был уже пойман иллюзией тех идей. Противоречия уходящей эпохи останутся в истории символом рыб, похожим на знак инь-янь. И водолей, творя из себя, осознавая из кувшина своей души, омоет чистой истиной землю. И породит земля древо жизни вечной, достойное умалившихся как дитя, рождавшихся заново каждый миг, не привязанных к временным парадигмам разума, и потому не нуждающихся в смерти. Поднявшись выше времени, они не забудут поэзии наших лет, и даже поймут её ещё глубже. "Мне на выбор - вечность или миг. / Я по тоненькой ниточке, / не держась за веревочки ... Прости меня, мама, / я выбрала вечность ... Мама-Америка" - продолжала звучать песня... Наше сознание подобно замку: чем он проще, тем проще подобрать ключ и заставить поверить в псевдотеорию на основе частично совпадающих с истиной утверждений. Потому мудрец молчалив: он не ставит замков, пока не выточит такой, который соответствует содержанию комнаты, всей глубине души. Причина - в желании познавать или забавляться в оторванных иллюзиях. Или познавать и забавляться оторванными иллюзиями из бесконечного пути созерцания.
Пытаясь добавить сегодняшний текст, я не сразу понял причину отказа - он слишком большой для одного комментария - придётся разбивать на 4. Исправив несколько слов, догадался публиковать по частям... И временем первого сообщения оказалось 22:22 - дважды повторённое число озарения - число пересечения миров, число двух стеклянных глаз... И если по правилам нумерологии сложить его цифры с цифрами даты, снова получается 22, которое можно снова сложить и получить 4... 4 комментария, написанных этим вечером.
Стихи легче пишутся, когда несколько отстранён от их содержания. Тогда они просто приходят сами - то осознаваясь, формируясь, складываясь в рифму из прошлых мыслей, то из представлений, которые рассматривал как полузаблуждения, и которые, возможно, гораздо больше витали в других умах и других сердцах... На пике чувств и познания редко приходят стихи, посвящённые в точности той же теме. Тогда что есть авторство, если автор (настоящий, вдумчивый, автор) не может писать читабельно и красиво, пока не перестаёт быть собой? Пока именно не перестаёт быть собой, ибо каждая новая мысль подобна новой душе. Она лишь количественно (а не качественно) отличается от рожденья другим человеком или другой душой. И все люди есть лишь отражения некоторых интересов друг друга, которых в одних меньше, а в других больше... И которые во всех принимают разные оттенки и формы. Сегодня (то есть вчера, ибо полночь уже наступила), меня посетило ироничное четверостишие о недавних выборах:
Quote
Словно дьявол ломбарджинский Был для Путина Явлинский. Только Чуров, как колдун, Отвести сумел беду.
Я не отношусь ни к крайним сторонникам политика Явлинского, ни к крайним противникам президента-премьера Путина и главы центризберкома Чурова, постаравшегося найти ложные подписи за выдвижение кандидатов из оппозиции и не допустить их довыборов. Мне хотелось бы, чтобы автор стихотворения дал о себе знать, хотя и не опасаюсь принимать на себя это условное авторство. Из тех стихов, что пришли за последние дни, это самые далёкие от моих интересов, потому и публикую их здесь, а не кладу "в стол", как то, что дорого сердцу; как то, что влечёт дальнейшие размышления. Хотя публикация также может способствовать дальнейшему постижению, но только в своё время. Этот блог, не афишируемый контактами, тоже мало отличается от тетради. И эта актуальная рифма тоже не узнает своей популярности в своё время. Она останется красивым примером, подчёркивая тем самым свою основную миссию, далёкую от страстей политики нынешних времён.
В моём черновике 8 строк до и 8 строк после замыкают это квадратное, четырёхстрочное, замкнутое, четырёхмерное (четвёртое измерение - время) стихотворение, как сиюминутный пример, ничего не стоящий в бесконечности. Быть может, для того он и был мне послан, столь далёкий от моих рассуждений. И только измерение высшего смысла может связать разные концы на прямой времени, рифмуя их суть в истинном понимании.
(С примером из вчерашнего дня.) Поэзия - это сама жизнь. И рифма в ней - через каждые три шага. Поздно ухожу с работы, когда в комнатах за дверями коридора почти ни кто не сидит. Быстро собираюсь, одеваюсь, резко открываю дверь... Резко открывается дверь в пустом коридоре... В тот момент, когда редкий, идущий летящим шагом из другого крыла здания, человек ступит мимо неё по коридору, и обернётся - ровно напротив... Было бы красиво, если бы моя дверь была в глубине тишины и темноты, но она - в самом начале, словно упреждает на первом шаге с лестничного "крыльца"... Словно сразу заявляя о той неусыпной, предупреждающей и предвидящей всё гармонии и синхронности, которая всегда рядом. Так, периодически, повторяется годы. Чем же это не встреча с самим собой?.. В разном времени, в разных лицах... И я в тот момент словно ощущаю его чувства. Спускаюсь по лестнице, которая рядом с дверью, словно канал в небо и в глубину, который всегда под рукой. Такое расположение комнаты оказалось символичным для человека, постоянно размышляющего о духовном. Спускаюсь, и думаю о закономерностях совпадений. О том, какая во всём красота и смысл, и, порою, спасительная польза. Вахтёрша внизу попросила меня заглянуть в туалет, откуда долго не выходил тёска Илья, коллега из техподдержки по компьютерам. Не смотря на адекватную речь, по интонациям и оттенкам движений у меня возникала мысль, не принимает ли он наркотики: может быть, просто не высыпается?.. Наушники и общий вид не говорили о слишком тонкой, увлечённой творчеством, натуре, значит, ночной компьютерный игроман или, в лучшем случае, музыкант? Но слишком техничен для человека искусства, с редким оттенком агрессии среди доброй его натуры... Оказалось, что наркоман. В полубессознательном состоянии, решили вызывать скорую. Из-под двери виднелись кеды и синие висящие руки... Ложась спать, я поднял ногу по-выше. Мама увидела. - Нога отходит. - Хорошо, что не ты отходишь. Красивая псевдонасмешка жизни.
Когда пришёл домой, включил радио (тоже что-то подсказало двинуть его рычажок, хотя я обычно сам не включаю радио, люблю тишину). В передачу звонит слушательница, у который парень с учёной степенью оказался бывшим героиньщиком, а новый друг - игроманом. Спрашивает ведущего-психолога, почему так получается. Нередко я наблюдал и такое проявление синхронности - в выборе людьми друзей и подруг. Видимо, в её образе есть что-то трансцендентальное, приобретающее порой оттенок не возвышенный, а разбитной. Когда был студентом, одна сокурсница со специфической (не смотря на приличную одежду) внешностью всё время пыталась косвенно заявить людям, что её интересует только духовная сторона общения с молодыми людьми. Она понимала, что, как ни оденься, по лицу о ней могут подумать что-то другое. Хотя эта ассоциация, безусловно, порождалась сознанием тех, кто её видел, а сама она была выше. Лучшая, и более корректная, ассоциация с её образом была весьма высока и чиста, обладая оттенком волнующегося созерцания жизни... так неправильно понятым. Но современные психологи - теоретики, а не интроспекторы: не знают, как отвечать на вопросы, не описанные в литературе, для понимания которых нужно покопаться в своих чувствах, при чём копаться в них регулярно, задаваясь самыми глубокими вопросами жизни. В лучшем случае эти психологи начинают искать известную стандартную схему, к которой можно свести ситуацию, не разбираясь в сути, которая может быть далека от известных для них схем, или соответствовать им лишь по форме, по следствиям, имея в себе другие причины. Ведущий взял паузу, чтобы придумать ответ, но так и не нашёл объяснений, кроме как списать на случайность и пожелать удач. Но если бы то были удачи, они были бы даны человеку сразу; нет, жизнь дана для познания бытия, и к этому сведены все её истинно-удачные совпадения. На месте ведущего было бы интересно попросить оперативно скинуть ссылку на фотографии... Следующий звонок в студию был от бывшего игромана, 6 лет прострелявшего за компьютером только в одной игре. Его "так увлекала компьютерная реальность, что не мог ни учиться, не есть, ни спать..." И сам не понимает, как это могло быть... Так и жизнь со своими войнами и завоеваниями, иллюзорными достижениями, увлекает нас порою так сильно, что ведёт к гибели. И погибая, люди теряют вместе с жизнью и тот иллюзорный мир, который в ней себе создали, и ощущение удовлетворённости в мире единственном и реальном - в царстве небесном. Как матрёшки вложены миры, и, словно в фильме "Начало", погибая в нижнем, во "сне", ты обречён в верхних... Если же так способна людей увлекать игра, не гораздо ли прекраснее и сильнее способна увлечь жизнь (хотя бы просто земная), где столько места для творчества, в котором она приближается жизни истинной?.. Так стоит ли нам играть иллюзиями страстей?
(О начале того дня, который описан в предыдущем сообщении.) Предусмотрительные обитатели подъезда (точнее, его лесниц) одели на магнит подъездной двери пласитковый стакан, чтобы обеспечить себе бесприпятственное возвращение. Заходя, примечающий взгляд радуется красоте символизма. Ему не нужно пить, чтобы созерцать эти стены, размышлять, поднимаясь в свою квартиру, и слыша отголоски речей. Заходя в подъезд в предыдущий день, я убрал сатканчик (для наблюдения, как скоро он появится вновь). Быть может, это помешает кому-то выпить, и он буедт просто созерцать двор... А выходя утром, мне стало его жалко. Но бог знает, когда чью направить руку, и он направит ту же руку и для спасенья души (на первый взгляд выглядящего как насилие), и для спасения тела - подумал я - в чём стоит себя казнить?.. Другое дело, когда направляет не бог в духе и в мотивах для созерцания, а направляет страсть (которая не лучше иных страстей, с которыми она борется).
На проходной после выходных встретилась та же дежурная. От неё узнал, что скорую всё-же не вызвала, опасаясь подвергнуть сотрудника разбирательствам. Допоздна совещавшиеся коллеги помогли ему выкарабкаться. Употребление не является преступлением, и вряд ли бы его пытали в милиции. Однако интересно, насколько часты случаи с пытками? Включив телевизор в первый раз на этой неделе, неожиданная тема пыток в казанской милиции оказалась ведущей среди новостей страны. Насколько же созвучны микро- и макрокосм, готовый ответить на все вопросы ума вплоть до сиюминутных, но, всё-таки, показательных... И обстоятельства складываются так, что для пронзённой души, для которой каждый ответ важен и влечёт дополнительные выводы, вопрос и ответ возникают одновременно. И ответ в явной форме приходит быстро, если душа не требует долгих предварительных размышлений. Так и эта страница ждёт своего времени, не появляясь в индексе Яндекса. Наверное, в ней слишком много слов из различных тем. Но как я благодарен тому прошедшему мимо человеку, положившему начало для книги, в которой комплексно опишу некоторые свои мысли, словно сведя из разобщённых записок... В записках и в последовательном изложении есть своя красота, заключённая в том, как записки отображаются в целостную историю смысла. И то, что формально останется не сведённым, тем паче красиво ощущением додумывания, ощущением процесса познания, систематизации, которым пронизана вся жизнь. И даже больше, чем жизнь. А отсутствие посетителей с поисковых систем лишь порождает новую творческую аналогию с известными стихами от Евтушенко:
Quote
Со мною что-то происходит, Ко мне на сайт ни кто не ходит... А ходит только яндекс-бот, И то - как в голову придёт.
Красивая иллюзия для земного виртуального мира, который ценит контакты так, словно они есть показатель сути, и словно во всех не одна душа. Исходник у Евтушенко звучал так:
Quote (Евгений Евтушенко: «Со мною вот что происходит...»)
Со мною вот что происходит, Ко мне мой старый друг не ходит, А ходят в мелкой суете Разнообразные не те. ...
Это весьма оригинальное стихотворение Евтушенко получило большую известность благодаря сложенной по нему песни. А по воистину гениальным стихам Светланы Галкиной, приведённым выше, ни кто пока не сложил песен. Высшая поэзия, как и любое творчество на своём эпогее, опережает своё время. Оно не умещается в одном времени так, чтобы его постиг и автор, и массы. Недавно (добавляю позже) у Евтушенко, уехавшего в американскую пестроту, спросили о причине его любви к яркой одежде. "А вы поживите с детства у лагерей, - ответил он, - где все вокруг ходят в одних полосатых робах и камуфляже". А я с детства сижу за столом, и, хотя люблю редкие длительные прогулки, не меньше люблю их осознавать и писать... Всё зависит от человека, и мне приятно, что созерцание Евтушенко сохранилось и выразилось, пусть не в одежде, зато в стихах... А путь, с его пестротой, и с его однотонностью - в помощь... Человек всегда, в конце концов, приходит к желанному, но он истинно и непоколебимо счастлив, только если при этом сам возвращается к исходному. Недаром пожилой Евтушенко в Америке перечитывает себе же стихи о детстве. А то, что считают желанным, рано или поздно, оказывается не больше чем профанация.
Похожие материалы
Соцсети
Живой Журнал
Аура
Твиттер
Свободные философы
Друзья здоровья
Подписка
Архив записей
0
Все права принадлежат Свету © [-∞;+∞]