Блог опавших листьев

Я помню чистое сиянье,
Где просыпаюсь ото сна
В едином первосостояньи -
В любви, что мир творить вольна:

И наслажденья, и страданья,
И глубину, и времена,
И озаренья, и мечтанья,
И всех созвездий племена.

Там наша жизнь - повествованье,
Прибоя вечная волна;
Вне матерьяльного скитанья
С очей спадает пелена.

Нет в сфере высшего сознанья
Ни душь, ни личностей, ни дна;
Лишь на осколках мирозданья
Застыли наши имена.

Когда не работает мой интернет,
И в комнате вынужден выключить свет,
И стены становятся словно глухи́,
Приходят, хотя я не звал их, стихи...

Однажды наступит лиловый рассвет,
И люди поймут, что их прошлого нет.
И, как панорамы, из самой дали
Волною проявится жизнь всей земли.

Душа восхитится рисунком своим,
Добавит на лица улыбку, как дым.
И мудрый - умом, остальные - в сердцах
Себя осознают как жизни творца.

А жизнь осознают рисунком души,
Которая ближе в рассветной тиши.
А если она покидает порой,
То чтоб наблюдать за своей же игрой.

Мы скоро отправимся в следущий день,
Рисуя везде на пути свою тень,
Рисуя пейзажи, сюжеты, дома -
Всё то, что душа породила сама.

И, может быть, вспомнив лиловый рассвет,
Подумаем: нада же, этого нет...
Но станем лишь тоньше весь мир ощущать,
Как будто (и в правду) в душе всё ... Читать далее »

Зачем нам эта жизнь дана?
Чтобы прожить её красиво:
Не где успех и где счастливо,
А там, где осень и весна...

Здесь, за окном, я проезжал,
Среди и радости, и брани,
Как созерцание в тумане
На этой жизни карнавал.

Здесь о потерянных дарах
В нас не должно быть сожаленья,
Слепых людей про нас сомненье
В дух не должно посеять страх.

А если блеск твоей души
Оценит общество случайно,
Ты попроси хранить всё в тайне,
Чтоб ещё большее свершить.

Успеху радуйся всегда
Ни чуть не меньше, чем провалу,
Чтоб в размышлениях журчала
Планеты голубой вода...

Идя и в гору, и с горы,
В душе имеешь лишь познанье,
Ведь превосходит созерцанье
Любые местные дары.

Сияет старая Луна,
От ночи к ночи увядая
И тень безмолвия кидая,
Ловя поэтов, как блесна.

И снова - август, ветерок,
Ты, как и ... Читать далее »

Когда в голове недописанный стих,
Нет места ни скуке, ни муке,
И тысяча ангелов лучших твоих
В идеи прицелили луки.

Ты сел у стены, что напротив окна,
На фоне - цветок молочая...
Макушка из листьев, как тени, видна,
А ниже - один, отличаясь,

Поодаль от всех, словно кисть от руки,
Свисает устало, но к свету
Стремится безумно, не как вершаки -
Как тот, у которого нету

Иного пути - только свой, что в душе,
И ради него он жить должен.
Какое б ему ни придали клише,
Но путь его будет продолжен.

Однажды, конечно, и он опадёт,
И сверху - штук сто поколений,
И сам молочай... Но одно не пройдёт -
Та суть, что была в его тени.

Она ведь являлась душою листа,
И ныне, когда ты читаешь,
Та комната / роща отнюдь не пуста...
Не там ли он, как ты считаешь?..

Ты зря оглянулся (а может и нет) -
Он рядом, но больше ... Читать далее »